|
|
|
|
|
|
|
|
| |
|
|
|
|
|
|
|
арт.: иной раз - обсуждать стих, все равно, что обсуждать девушку. Часто лучше промолчать.
И потом я концептуально совершенно не согласен с уважаемым Григорием. Дословно не помню, но он начисто отрицает технику стиха, ставя во главу угла содержание. Поэтому ему так нравится писатель Винокуров, большинство произведений которого, я воспринимаю как прозу в стихах( не путать со стихами в прозе).
Поэзия, пмм, жанр формальный, форма всё - содержание часть его, а форма часть содержания. На равных. Иначе это - или удачный афоризм, или просто оригинальная мысль, в лучшем случае - но без своего голоса, оригинальной формы и техники стиха - не поэзия.
Любая влага влитая в кувшин,
Спешит принять его литую форму,
А слово , проникая в глубь души ,
Ей сообщает собственную форму.
Отсюда нехитрый прием - вот последний стих Винокурова в этой ветке - можно изложить и в прозе, может даже и с большим драйвом.
а вы попробуйте в прозе, например, добиться того же эффекта, как, например, в этих строках, и столь же лаконично:
Словно я весенней гулкой ранью
Проскакал на розовом коне... |
Редко приходится читать пост, в котором согласен с каждым словом. Главный, на мой взгляд, признак подлинной поэзии - абсолютная непереводимость на другой художественный язык.Если содержание стихотворения можно без особого для него ущерба высказать в прозе, а то и в публицистической статье - значит, стихотворение не состоялось. Подлинное содержание стихотворения - это не его "идея", не высказанные в нем мысли,- содержание стиха рождается из формы, как жар - из пламени. Мысли - это только дрова, которые автор подкидывает в это невидимое пламя. То, что рождается в итоге - невыразимо никаким иным способом, кроме того, который использовал автор. Так писали Пушкин, Блок, Мандельштам, Ахматова( список, естественно, можно продолжить). Винокуров, тут я с Артом согласен, писал иначе. Но я уже, честно говоря, давно простил Григорию его маленькую слабость - неумеренное пристрастие к стихам этого честного советского пиита. Григорий вообще-то принадлежит к той немногочисленной породе людей, которые искренне любят поэзию и достаточно глубоко ее чувствуют. И при этом хорошо ее знают. За это ему многое можно простить.  |
|
|
| номер сообщения: 160-1-811 |
|
|
|
|
| Пиррон, и у Вас недоразумение. Винокуров - не есть "советский" поэт. Равно и антисоветский - что, как сказал ещё Бродский, в сущности одно и тоже. Он просто поэт. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-812 |
|
|
|
|
Григорий, мне лень искать конкретный Ваш пост - скажем так, что из суммы ваших высказываний у меня сложилось такое впечатление, допускаю, да и скорей всего - неверное. Просто часто читал Ваши посты про "ребусы" и "сложную" форму в стихах, в которых, однако,
| вот содержания такого, нужного и важного не эстетам, а миллионам, и сказанного ТАК - жёстко, несентиментально, пронизывающе до дрожи - нет. |
Винокуров же , меня не пронизывает, тем более до дрожи, но это индивидуально, спорить не о чем. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-813 |
|
|
|
|
| Grigoriy: Пиррон, и у Вас недоразумение. Винокуров - не есть "советский" поэт. Равно и антисоветский - что, как сказал ещё Бродский, в сущности одно и тоже. Он просто поэт. |
Ну хорошо, пусть не советский... Я бы использовал термин - неплохой поэт, от которого в равной мере можно ожидать как совершенно графоманских, так и по-настоящему замечательных строчек. Да и мужик он, кстати, был стоящий, по-своему даже душевный. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-814 |
|
|
|
|
Ещё раз, повторяю. Искусство, на мой взгляд - пробой стены между человеком и миром, Богом, человечеством. Иначе - передача, заражение чувством. Потому да, важно именно содержание - т е то, чем заражается человек, чему сопереживает. Но не важно - содержание как тема, то, что непосредственно говорится. Тягомотина, которой посвящено "творчество" одного замечательного человека, поэтом которого я однако считать отказываюсь "Как хороши благородные чувства, как чувства благородные хороши, благородные как хороши чувства ..." и т д до бесконечности.
Потому не то что неважно - а меня лично не интересуют ни "содержание" само по себе, ни техника сама по себе.
Конкретно по поэзии для меня лично первично и наиболее важна именно музыка стиха, ритм. И их связь с содержанием. Иногда музыка - непосредственно содержание. Так часто у Блока, иногда - у Пушкина.
Разумеется, любое произведение искусства действует не на всех. Даже Пушкин и Бетховен некоторым скучны.
Конкретно Винокуров для меня - человек очень близкий, одниаковый по душе. Поэтому я естественно к нему чуток, откликаюсь и мне близки и дороги даже совсем его слабые стихотворения.
А вот Мандельштам, несмотря на великолепную музыку - не созвучен. Его содержание - никогда не находит отклика - даже тогда,когда вроде бы должно. А к Ахматовой у меня такие претензии - перебои содержания, Начинает общо - а потом срывается в личную жалобу. Помню, одно из стихотворений, приведённое Максом. Для меня как: величие - а потом истерика. Но когда она выдерживает одно настроение - получается великолепно, иногда гениально. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-815 |
|
|
|
|
| Григорий, а кто этот автор, который все время писал тягомотину про благородные чувства? Что-то я по вашему описанию его не узнал. Неужели Гумилев? |
|
|
| номер сообщения: 160-1-816 |
|
|
|
|
вот стих, который ставит меня в тупик, так как по мне обычный стих, но его очень любит один уважаемый писатель. Скорее я чего-то не догоняю.
Павел Антокольский
БАЛЛАДА О ЧУДНОМ МГНОВЕНИИ
...Она скончалась в бедности. По
странной случайности гроб ее
повстречался с памятником
Пушкину, который ввозили в
Москву.
Из старой энциклопедии
Ей давно не спалось в дому деревянном.
Подходила старуха, как тень, к фортепьянам,
Напевала романс о мгновенье чудном
Голоском еле слышным, дыханьем трудным.
А по чести сказать, о мгновенье чудном
Не осталось грусти в быту ее скудном,
Потому что барыня в глухой деревеньке
Проживала как нищенка, на медные деньги.
Да и, господи боже, когда это было!
Да и вправду ли было, старуха забыла,
Как по лунной дорожке, в сверканье снега
Приезжала к нему - вся томленье и нега.
Как в объятиях жарких, в молчанье ночи
Он ее заклинал, целовал ей очи,
Как уснул на груди и дышал неровно,
Позабыла голубушка Анна Петровна.
А потом пришел ее час последний.
И всесветная слава и светские сплетни
Отступили, потупясь, пред мирной кончиной.
Возгласил с волнением сам благочинный:
"Во блаженном успении вечный покой ей!"
Что в сравненье с этим счастье мирское!
Ничего не слыша, спала, бездыханна,
Раскрасавица Керн, боярыня Анна.
Отслужили службу, панихиду отпели.
По Тверскому тракту полозья скрипели.
И брели за гробом, колыхались в поле
Из родни и знакомцев десяток - не боле,
Не сановный люд, не знатные гости,
Поспешали зарыть ее на погосте.
Да лошадка по грудь в сугробе завязла.
Да крещенский мороз крепчал как назло.
Но пришлось процессии той сторониться.
Осадил, придержал правее возница,
Потому что в Москву, по воле народа,
Возвращался путник особого рода.
И горячие кони били оземь копытом,
Звонко ржали о чем-то еще не забытом.
И январское солнце багряным диском
Рассиялось о чем-то навеки близком.
Вот он - отлит на диво из гулкой бронзы,
Шляпу снял, загляделся на день морозный.
Вот в крылатом плаще, в гражданской одежде,
Он стоит, кудрявый и смелый, как прежде.
Только страшно вырос,- прикиньте, смерьте,
Сколько весит на глаз такое бессмертье!
Только страшно юн и страшно спокоен,-
Поглядите, правнуки,- точно такой он!
Так в последний раз они повстречались,
Ничего не помня, ни о чем не печалясь.
Так метель крылом своим безрассудным
Осенила их во мгновенье чудном.
Так метель обвенчала нежно и грозно
Смертный прах старухи с бессмертной бронзой,
Двух любовников страстных, отпылавших
розно,
Что простились рано, а встретились поздно. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-817 |
|
|
|
|
На схожую тему, но мне гораздо больше нравится:
Когда среди шумного бала
Они повстречались случайно,
Их встреча, казалось сначала,
Была не нужна и печальна.
Он начал с какого-то вздора
В своем ироническом тоне.
Но, не поддержав разговора,
Она уронила ладони.
И словно какая-то сила
Возникла. И, как с палимпсеста,
В чертах ее вдруг проступила
Его молодая невеста.--
Такой, как тогда, на перроне,
У воинского эшелона,
И так же платочек в ладони
Сжимала она обреченно.
И в нем, как на выцветшем фото,
Проявленном в свежем растворе,
Вдруг стало пробрезживать что-то
Былое в лице и во взоре.
Вдвоем среди шумного бала
Ушли они в давние даты.
-- Беда,-- она тихо сказала,--
Но оба мы не виноваты.
Меж нашей разлукой и встречей
Война была посередине.
И несколько тысячелетий
Невольно нас разъединили.
Но как же тогда, на вокзале,
Той осенью после победы,--
Вы помните, что мне сказали
И мне возвратили обеты?
-- Да, помню, как черной вдовою
Брела среди пасмурных улиц.
Я вас отпустила на волю,
Но вы же ко мне не вернулись...
Вот так среди шумного бала,
Где встретились полуседыми,
Они постигали начало
Беды, приключившейся с ними.
Все, может быть, было уместно:
И празднества спад постепенный,
И нежные трубы оркестра,
Игравшего вальс довоенный.
(Самойлов, "Средь шумного бала")
И л ь и н. Началась война - она одна меня провожала. Сидим на машинах, женщины кругом ревут, а она смотрит снизу вверх и говорит: "Видишь, какая у тебя будет бесчувственная..." - и запнулась. Спрашиваю: "Что?" Моторы тарахтят, не слышно. "Что ты сказала, не понял!" - "Я сказала: видишь, какая у тебя будет бесчувственная жена". Машины тронулись, она бежит сзади. Бежит и молчит. Потом мотор, что ли, заглох - остановились. И она остановилась. Прислонилась к водосточной трубе, смотрит. Опять поехали, она опять побежала. Потом отстала... |
|
|
| номер сообщения: 160-1-818 |
|
|
|
|
| А мне стихотворение Антокольского очень понравилось. Прочитал на одном дыхании. Каждое слово на своем месте, все точно,строго и как-то очень опрятно ... Вообще, судя по этому стихотворению - первоклассный поэт. К сожалению, довольно прочно забытый. Я его раньше знал только по переводам Рембо - кстати, на мой взгляд, замечательным. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-819 |
|
|
|
|
я невольно сравнивал с Самойловским:-)) тут другие Анна и ситуация - но очень все пластично, зримо, чудо, а не стих -
ПЕСТЕЛЬ, ПОЭТ И АННА
Там Анна пела с самого утра
И что-то шила или вышивала.
И песня, долетая со двора,
Ему невольно сердце волновала.
А Пестель думал: "Ах, как он рассеян!
Как на иголках! Мог бы хоть присесть!
Но, впрочем, что-то есть в нем, что-то есть.
И молод. И не станет фарисеем".
Он думал: "И, конечно, расцветет
Его талант, при должном направленье,
Когда себе Россия обретет
Свободу и достойное правленье".
- Позвольте мне чубук, я закурю.
- Пожалуйте огня.
- Благодарю.
А Пушкин думал: "Он весьма умен
И крепок духом. Видно, метит в Бруты.
Но времена для брутов слишком круты.
И не из брутов ли Наполеон?"
Шел разговор о равенстве сословий.
- Как всех равнять? Народы так бедны,-
Заметил Пушкин,- что и в наши дни
Для равенства достойных нет сословий.
И потому дворянства назначенье -
Хранить народа честь и просвещенье.
- О, да,- ответил Пестель,- если трон
Находится в стране в руках деспота,
Тогда дворянства первая забота
Сменить основы власти и закон.
- Увы,- ответил Пушкин,- тех основ
Не пожалеет разве Пугачев...
- Мужицкий бунт бессмыслен...-
За окном
Не умолкая распевала Анна.
И пахнул двор соседа-молдавана
Бараньей шкурой, хлевом и вином.
День наполнялся нежной синевой,
Как ведра из бездонного колодца.
И голос был высок: вот-вот сорвется.
А Пушкин думал: "Анна! Боже мой!"
- Но, не борясь, мы потакаем злу,-
Заметил Пестель,- бережем тиранство.
- Ах, русское тиранство-дилетантство,
Я бы учил тиранов ремеслу,-
Ответил Пушкин.
"Что за резвый ум,-
Подумал Пестель,- столько наблюдений
И мало основательных идей".
- Но тупость рабства сокрушает гений!
- На гения отыщется злодей,-
Ответил Пушкин.
Впрочем, разговор
Был славный. Говорили о Ликурге,
И о Солоне, и о Петербурге,
И что Россия рвется на простор.
Об Азии, Кавказе и о Данте,
И о движенье князя Ипсиланти.
Заговорили о любви.
- Она,-
Заметил Пушкин,- с вашей точки зренья
Полезна лишь для граждан умноженья
И, значит, тоже в рамки введена.-
Тут Пестель улыбнулся.
- Я душой
Матерьялист, но протестует разум.-
С улыбкой он казался светлоглазым.
И Пушкин вдруг подумал: "В этом соль!"
Они простились. Пестель уходил
По улице разъезженной и грязной,
И Александр, разнеженный и праздный,
Рассеянно в окно за ним следил.
Шел русский Брут. Глядел вослед ему
Российский гений с грустью без причины.
Деревья, как зеленые кувшины,
Хранили утра хлад и синеву.
Он эту фразу записал в дневник -
О разуме и сердце. Лоб наморщив,
Сказал себе: "Он тоже заговорщик.
И некуда податься, кроме них".
В соседний двор вползла каруца цугом,
Залаял пес. На воздухе упругом
Качались ветки, полные листвой.
Стоял апрель. И жизнь была желанна.
Он вновь услышал - распевает Анна.
И задохнулся:
"Анна! Боже мой!" |
|
|
| номер сообщения: 160-1-820 |
|
|
|
|
...Шел разговор о равенстве сословий.
- Как всех равнять? Народы так бедны,-
Заметил Пушкин,- что и в наши дни
Для равенства достойных нет сословий.
------------------------------------------------------------------
Можно заменить на "нет условий"
Чудесное стихотворение! |
|
|
| номер сообщения: 160-1-821 |
|
|
|
|
арт.:
а вы попробуйте в прозе, например, добиться того же эффекта, как, например, в этих строках, и столь же лаконично:
Словно я весенней гулкой ранью
Проскакал на розовом коне... |
Стихи и проза (в порядке иллюстрации)
Вот великолепный кусок из "Мёртвых душ"
ГЛАВА ШЕСТАЯ
Прежде, давно, в лета моей юности, в лета невозвратно мелькнувшего
моего детства, мне было весело подъезжать в первый раз к незнакомому месту:
все равно, была ли то деревушка, бедный уездный городишка, село ли,
слободка, - любопытного много открывал в нем детский любопытный взгляд.
Всякое строение, все, что носило только на себе напечатленье какой-нибудь
заметной особенности, - все останавливало меня и поражало. Каменный ли
казенный дом, известной архитектуры с половиною фальшивых окон,
один-одинешенек торчавший среди бревенчатой тесаной кучи одноэтажных
мещанских обывательских домиков, круглый ли правильный купол, весь обитый
листовым белым железом, вознесенный над выбеленною, как снег, новою
церковью, рынок ли, франт ли уездный, попавшийся среди города, - ничто не
ускользало от свежего тонкого вниманья, и, высунувши нос из походной телеги
своей, я глядел и на невиданный дотоле покрой какого-нибудь сюртука, и на
деревянные ящики с гвоздями, с серой, желтевшей вдали, с изюмом и мылом,
мелькавшие из дверей овощной лавки вместе с банками высохших московских
конфект, глядел и на шедшего в стороне пехотного офицера, занесенного бог
знает из какой губернии на уездную скуку, и на купца, мелькнувшего в сибирке
на беговых дрожках, и уносился мысленно за ними в бедную жизнь их. Уездный
чиновник пройди мимо - я уже и задумывался: куда он идет, на вечер ли к
какому-нибудь своему брату, или прямо к себе домой, чтобы, посидевши с
полчаса на крыльце, пока не совсем еще сгустились сумерки, сесть за ранний
ужин с матушкой, с женой, с сестрой жены и всей семьей, и о чем будет веден
разговор у них в то время, когда дворовая девка в монистах или мальчик в
толстой куртке принесет уже после супа сальную свечу в долговечном домашнем
подсвечнике. Подъезжая к деревне какого-нибудь помещика, я любопытно смотрел
на высокую узкую деревянную колокольню или широкую темную деревянную старую
церковь. Заманчиво мелькали мне издали сквозь древесную зелень красная крыша
и белые трубы помещичьего дома, и я ждал нетерпеливо, пока разойдутся на обе
стороны заступавшие его сады и он покажется весь с своею, тогда, увы! вовсе
не пошлою, наружностью; и по нем старался я угадать, кто таков сам помещик,
толст ли он, и сыновья ли у него, или целых шестеро дочерей с звонким
девическим смехом, играми и вечною красавицей меньшею сестрицей, и
черноглазы ли они, и весельчак ли он сам, или хмурен, как сентябрь в
последних числах, глядит в календарь да говорит про скучную для юности рожь
и пшеницу.
Теперь равнодушно подъезжаю ко всякой незнакомый деревне и равнодушно
гляжу на ее пошлую наружность; моему охлажденному взору неприютно, мне не
смешно, и то, что пробудило бы в прежние годы живое движенье в лице, смех и
немолчные речи, то скользит теперь мимо, и безучастное молчание хранят мои
недвижные уста. О моя юность! о моя свежесть!
А вот шедевр нашего поэтического гения
* * *
Не жалею, не зову, не плачу,
Все пройдет, как с белых яблонь дым.
Увяданья золотом охваченный,
Я не буду больше молодым.
Ты теперь не так уж будешь биться,
Сердце, тронутое холодком,
И страна березового ситца
Не заманит шляться босиком.
Дух бродяжий! ты все реже, реже
Расшевеливаешь пламень уст
О, моя утраченная свежесть,
Буйство глаз и половодье чувств!
Я теперь скупее стал в желаньях,
Жизнь моя, иль ты приснилась мне?
Словно я весенней гулкой ранью
Проскакал на розовом коне.
Все мы, все мы в этом мире тленны,
Тихо льется с кленов листьев медь...
Будь же ты вовек благословенно,
Что пришло процвесть и умереть.
1921
Стихи и проза, лёд и пламень...
__________________________
Счастье тире это когда тебя не стирают... |
|
|
| номер сообщения: 160-1-822 |
|
|
|
|
Rex Solus
Случился день, когда я в страхе понял,
Что лгут все истины, и даже Бога нет,..
Что в снах тревожных,
в складках кожных
на ладони
Не отыскать ни знаков, ни примет,..
Что в мире нет любви - им правит голод,..
Что счастье - лишь самообман слепцов...
И я, прозрев, покинул шумный город
И поселился в тишине лесов...
И здесь - в уютной маленькой избушке,
Вдали от всякой глупой суеты -
Пишу стихи, солю грибы в кадушке
И жду, когда, мой друг, прозреешь ты...
__________________________
Счастье тире это когда тебя не стирают... |
|
|
| номер сообщения: 160-1-823 |
|
|
|
|
cтарик: ...Шел разговор о равенстве сословий.
- Как всех равнять? Народы так бедны,-
Заметил Пушкин,- что и в наши дни
Для равенства достойных нет сословий.
------------------------------------------------------------------
Можно заменить на "нет условий"
Чудесное стихотворение! |
Совершенно согласен со Стариком: и в том, что "нет сословий" надо, конечно, заменить на "нет условий"( я думаю, это просто опечатка), и в том, что стихотворение - чудесное. Давно я не получал такого удовольствия. И Пушкин, и Пестель - как живые. Из 3-4 строчек узнаешь об Александре Сергеевиче больше, чем из иной многотонной биографии профессионала-пушкиниста. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-824 |
|
|
|
|
| Кстати, по-моему, сходство между гоголевским отрывком и стихотворением Есенина, которые процитировал Арбатовец, отнюдь не случайно. Если память мне не изменяет, Есенин написал свое стихотворение как раз под впечатлением от этого гоголевского текста. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-825 |
|
|
|
|
| Pirron: Кстати, по-моему, сходство между гоголевским отрывком и стихотворением Есенина, которые процитировал Арбатовец, отнюдь не случайно. Если память мне не изменяет, Есенин написал свое стихотворение как раз под впечатлением от этого гоголевского текста. |
Как-будто именно так.
__________________________
Счастье тире это когда тебя не стирают... |
|
|
| номер сообщения: 160-1-826 |
|
|
|
|
Arbatovez: Rex Solus
Случился день, когда я в страхе понял,
Что лгут все истины, и даже Бога нет,..
......
И жду, когда, мой друг, прозреешь ты...
|
Этот мир как-то устроен. И Человеку дано Знание о том, как именно он устроен. (Можно это Знание называть "Законами природы" или "Богом"...) И есть люди, которые владеют этим Знанием. Их не так уж много; но и не так уж мало. И они счастливы, потому что живут в согласии с Миром, в соответствии со Знанием. И для того, чтобы сохранять это ощущение покоя, счастья и благополучия, им не обязательно "бежать в леса", становиться отшельниками... Такие дела, мой друг... |
|
|
| номер сообщения: 160-1-827 |
|
|
|
|
Нам всем судьбой начертан путь.
Ему нам следовать придётся.
И верю я: когда-нибудь
Buffon "безвременно вернется"... |
|
|
| номер сообщения: 160-1-828 |
|
|
|
|
Pirron: Этой теме, на мой взгляд, фатально не хватает обсуждения стихотворений.
.... но блистательное исключение - психоаналитическая интерпретация стихотворения Доризо, проделанная Чичем... |
Может быть, дело в том, что Чич установил очень высокую планку... И другие теперь просто не решаются... |
|
|
| номер сообщения: 160-1-829 |
|
|
|
|
О форме и содержании.
"Форма" стихотворения целиком определяется словами, при помощи которых оно записано...
Когда-то, в воспоминаниях вдовы О.Мандельштама я прочитал примерно следующее. Осип Эмильевич принес Н.Гумилеву свое новое стихотворение. Прочитав его, Гумилев сказал: "Осип, это хорошее стихотворение. Но когда ты его доработаешь, в нем не останется ни одного слова из тех, что есть в нем сейчас"...
Стихотворение (хорошее) - это продукт творчества души. И, с другой стороны, произведение искусства, выразительным средством которого являются слова. Но стихотворение - это не набор слов, из которого оно формально состоит, а некоторая самостоятельная "сущность", которая может быть выражена и иначе...
Интересно, в связи с этим, вспомнить о поэтическом переводе. Процесс поэтического перевода состоит из того, что переводчик "переводит" стихотворение с языка оригинала на "язык искренних чувств", на котором общаются между собой люди-души. А потом осуществляет "перевод" с этого языка на другой язык...
Это - мои личные размышления. Не судите строго... |
|
|
| номер сообщения: 160-1-830 |
|
|
|
|
Юлий Ким
Волшебная сила искусства
Капнист пиесу накропал, громадного размеру.
И вот он спит, в то время как царь-батюшка не спит:
Он, ночь-полночь, пришел в театр и требует премьеру.
Не знаем, кто его толкнул. История молчит.
Партер и ложи - пусто все. ни блеску, ни кипенья.
Актеры молятся тайком, вслух роли говоря.
Там, где-то в смутной глубине, маячит жуткой тенью
Курносый царь. И с ним еще, кажись, фельдъегеря.
Вот отмахали первый акт. Все тихо, как в могиле.
Но тянет, тянет холодком оттуда (тьфу-тьфу-тьфу!)
"Играть второй!" - пришел приказ, и с Богом приступили,
В то время, как фельдъегерь: "Есть!" - и кинулся во тьму.
Василь Васильевич Капнист метался на перине:
Опять все тот же страшный сон, что был уже в четверг:
Де он восходит на Олимп, но, подошел к вершине,
Василь Кирилыч цоп его за ногу - и низверг.
За ногу тряс его меж тем фельдъегерь с предписаньем:
"Изъять немедля и в чем есть отправить за Урал,
И впредь и думать не посметь предерзостным мараньем
Бумагу нашу изводить, дабы хулы не клал."
И не успел двух раз моргнуть наш, прямо скажем, Вася,
Как был в овчину облачен и в сани водворен.
Трясли ухабы, тряс мороз, а сам-то как он трясся,
В то время как уж третий акт давали пред царем.
Бледнел курносый иль краснел - впотьмах не видно было.
Фельдъегерь: "Есть!" - и на коня, и у Торжка нагнал:
"Дабы сугубо наказать презренного зоила,
В железо руки заковать, дабы хулы не клал!"
"Но я не клал! - вскричал Капнист, точа скупые слезы -
Я ж только выставил порок по правилам искусств!
Но я его и обличил! За что ж меня в железы?
И в пятом акте истребил, - за что ж меня в Иркутск?!"
Меж тем кузнец его ковал с похмелья непроворно.
А тут еще один гонец летит во весь опор...
Василь Васильевич Капнист взглянул, вздохнул покорно,
И рухнул русский Ювенал у позлаченных шпор!
...Текли часы. Очнулся он, задумчивый и вялый.
Маленько веки разлепил и выглянул в просвет:
"Что, братец, там за городок? Уже Иркутск, пожалуй?"
-"Пожалуй, барин, Петербург" - последовал ответ.
"Как Петербург?!" - вскричал Капнист, лишаясь дара смысла.
-"Вас, барин, велено вернуть до вашего двора.
А от морозу и вобче - медвежий полог прислан,
И велено просить и впредь не покладать пера."
Да! Испарился царский гнев уже в четвертом акте,
Где змей порока пойман был и не сумел уползть.
"Сие мерзавцу поделом!" - царь молвил, и в антракте
Послал гонца вернуть творца, обернутого в полсть.
Все ближе, ближе Петербург, и вот уже застава.
И в пятом акте царь вскричал: "Василий! Молодец!"
И на заставе ждет уже дворцовая подстава,
И только прах из-под копыт - и махом во дворец.
Василь Васильич на паркет, в чем был, из полсти выпал.
А тут ему и водки штоф и пряник - закусить.
-"У, негодяй! - промолвил царь - и золотом осыпал -
Пошто заставил ты меня столь много пережить?"
...Вот как было в прежни годы,
Когда не было свободы!
1984 |
|
|
| номер сообщения: 160-1-831 |
|
|
|
|
chich: Юлий Ким
Волшебная сила искусства
Капнист пиесу накропал, громадного размеру.
...Вот как было в прежни годы,
Когда не было свободы!
1984 |
Да, уж... |
|
|
| номер сообщения: 160-1-832 |
|
|
|
|
Константэн Григорьев
Ода русской девушке
Если ты русская девушка - Родину крепко люби,
Если ты русская девушка - Родине ты подсоби.
Вместе поднимем промышленность, вместе Отчизну спасём,
Что подражаешь ты западу - слепо, бездумно, во всём?
Куришь "Парламент" и "Мальборо"; парень твой - модный ди-джей;
Носишь ты тряпки заморские - что, разве наши хужей?
А полюби-ка ты слесаря, а покури-ка "Дымок".
Что, не престижно? Но слесарь хоть Родине в чем-то помог.
Он на заводе корячится, точит детали весь день -
Ты же на рэйвах танцуешь всё, слушаешь ты дребедень.
Ты, как березонька, стройная, шепчешь: "Версаче", "бутик" -
Так бездуховность нерусская перекосила твой лик.
По телефону мобильному ты всё о баксах трещишь,
У иноземца довольного ты на коленях сидишь.
Брось ты ди-джея бездельника, брось иноземца скорей,
И принеси себя в жертву ты Родине бедной своей.
Выйди за слесаря-пьяницу и отучи его пить,
Чтобы деталей за смену он больше сумел наточить.
Кошку персидскую выброси - в чём тут престиж? Не глупи.
Нашу, сибирскую кошечку, ты за копейки купи.
Гордо носи сарафаны ты в наших, российских цветах,
Требуй зарплату не в долларах - в наших, российских рублях.
Под балалайку с тальяночкой русскую песнь заводи,
И по-над речкой с подругами ты хороводы води.
Если ты русская девушка - речью родной дорожи,
Что говоришь "мазафака" ты? - лучше по-русски скажи.
Глупых любовных книжонок ты, девушка, не покупай.
Лучше Тургенева, Пушкина - классиков русских читай.
Татуировки похабные с попки сведи и с груди -
Также порядок и в комнатке ты у себя наведи.
Сразу сними портрет Клинтона - разве ему место здесь?
Лучше портрет Достоевского ты над кроватью повесь.
Так, это что? "Панасоники", "Техникс", "Голдстар" и "Акай"?
Русскою, русскою техникой комнату ты обставляй!
Мы же - отцы космонавтики! Ну так к чему этот понт?
Что ж телевизор не купишь ты марки родной "Горизонт"?
Все теоретики запада в поисках новых идей,
Как бы внушить отвращение к Родине русских людей?
Если ты, русская девушка, Родину будешь любить -
Нет, не удастся Америке нацию нашу сгубить.
Вижу я, русская девушка, что ты не спишь, ты встаёшь,
Речью моею взволнована, в поле ты утром идёшь.
Скинув шузы супермодные, молча идешь босиком,
Полем безбрежным ромашковым, в ситцевом платье простом.
Остановилась и Западу детским грозишь кулачком -
Ах, как глаза твои, девушка, светятся синим огнём!
Вижу - ты русская девушка! Слёз не могу удержать.
Вижу - опомнилась, милая, любишь ты Родину-мать! |
|
|
| номер сообщения: 160-1-833 |
|
|
|
|
chich: Константэн Григорьев
Ода русской девушке
Если ты русская девушка - Родину крепко люби,
Если ты русская девушка - Родине ты подсоби...
|
Уважаемый Чич!
Простите. А это вы к чему поместили? Как образец чего-то или как нечто, соответствующее вашей позиции по обсуждаемой в этом произведении теме?.. |
|
|
| номер сообщения: 160-1-834 |
|
|
|
|
подобные произведения выглядят архаичными в свете тотальной китайской экспансии 
__________________________
убей в себе москаля |
|
|
| номер сообщения: 160-1-835 |
|
|
|
|
| Sad_Donkey: А это вы к чему поместили? |
а Вы, простите, с какой целью интересуетесь?
с целью повышения собственной образованности? |
|
|
| номер сообщения: 160-1-836 |
|
|
|
|
chich: | Sad_Donkey: А это вы к чему поместили? |
а Вы, простите, с какой целью интересуетесь?
с целью повышения собственной образованности? |
Ну, я не понял, зачем вы поместили, потому и спрашиваю...
Могут быть очень разные варианты.
Например: и в это трудное время истинные патриоты находят возможность применить свои таланты на благо Родины.
Или так: надо же, какую фигню люди порой сочиняют; но при этом считают себя поэтами...
Причем тут моя образованность - не понимаю... |
|
|
| номер сообщения: 160-1-837 |
|
|
|
|
| арт.: Поэзия, пмм, жанр формальный, форма всё - содержание часть его, а форма часть содержания. На равных. |
Но чем внимательней, твердыня Notre-Dame,
Я изучал твои чудовищные рёбра,
Тем чаще думал я: из тяжести недоброй
И я когда-нибудь прекрасное создам... |
|
|
| номер сообщения: 160-1-838 |
|
|
|
|
| Sad_Donkey: Причем тут моя образованность - не понимаю... |
вот и я тоже думаю: с чего бы она по полям-то скакала? |
|
|
| номер сообщения: 160-1-839 |
|
|
|
|
Ко дню рождения Есенина:
Сестре Шуре
Ах, как много на свете кошек,
Нам с тобой их не счесть никогда.
Сердцу снится душистый горошек,
И звенит голубая звезда.
Наяву ли, в бреду иль спросонок,
Только помню с далекого дня -
На лежанке мурлыкал котенок,
Безразлично смотря на меня.
Я еще тогда был ребенок,
Но под бабкину песню вскок
Он бросался, как юный тигренок,
На оброненный ею клубок.
Все прошло. Потерял я бабку,
А еще через несколько лет
Из кота того сделали шапку,
А ее износил наш дед.
1925 |
|
|
| номер сообщения: 160-1-840 |
|
|
| |
|
|
|
|
|
|
|
| Copyright chesspro.ru 2004-2025 гг. |
|
|
|
